А писать то можно только в тишине, да и то если успеешь поймать за хвост свои мысли и пока не вырвались зафиксировать печатно хоть что нибудь. Иной раз думаешь, ну вот и совсем уже стали эти мысли не уловимы, то ты за рулем, то еще чем занят, все как то не вовремя.. Это как на охоту без ружья выйти, дичи кругом уйма, а пойдешь с ружьем, так и нет ничего, тишина и галки бесполезные. Так вот оно и с мыслями бывает, сядешь поудобнее, дабы извлечь из себя что нибудь потрясающе прекрасное и конечно же ничего не получится. Сразу же в памяти всплывают настоящие писатели, те которые профессионалы и так их жалко становится. Они ведь как к станку, каждый день, в одно и тоже время, мне представляется где-то на даче в Переделкино, подобрав под себя махровый халатец присаживаются за писчую машинку и ну из себя душу вынимать, читателям на радость. А те потом, восхитятся способности проникать в глубины их, читателей, сознания. И все то небось у них складно и по сути и по содержанию. По мне таким образом ничего путного написать невозможно, хотя, видимо я по себе сужу, а этого делать точно не следует. И чего бы мне собственно по себе то судить, есть же талантливые и даже гениальные, которых разбуди часов в пять с похмелья и он тебе глаз не открывая выдаст шедевр вселенского масштаба невероятной глубины. Что это я, получается будто и жалуюсь на что то, но нет, не жалуюсь, всего лишь вовремя пойманные мысли.