Она до сих пор верит бабочкам, пьёт вино...
Её мотыльки раскрываются - будут жить.
Наивная, лёгкая, славная - как никто…
Но всё же опасно такую глотками большими пить.
Она вяжет тонкими пальцами снов венки,
вплетая туда ароматы диковинных трав:
шалфей, розмарин, бергамот или васильки
срастаются с нежностью, пальцы расцеловав.
И платье слегка приобнимет колени - спит…
Всё ждёт, что рассвет приласкает, чуть-чуть согрев.
Она вдруг пригладит оборку - себя хранит,
не время пока отпускать на свободу грех.
Она знает точно, что скоро и …
Он придёт –
ведь так ощутимо влечение.
Ветер-ласкун
принёс эту тайну, а он никогда не врёт.
Она нагадала его силой множества полных лун.
И снова, взяв гребень, нашепчет в него мечты.
Легко проведёт по волнам - наколдует его приход.
Спокойно-размеренно, тихо, без суеты…
Она просто женщина - та, что душою ждёт
его поцелуи и шепот, что в травах рос,
его закалённость, прошедшую сквозь огонь.
Он тоже почувствует - с нею всегда всерьёз…
Вот только найти бы такую. Но даже боль
его не пугает.
Сильнее лишь только смерть.
Но с ней умереть невозможно - в ней бьётся жизнь.
Она всё вплетается ниточкой в тонкую клеть…
И бабочкам верит.
Ты просто её держись!
Она проведёт через ветер, туман и боль,
пожары уснут - она словом заговорит.
Ты просто люби её. Чувствовать ей позволь
и верь своим сердцем, что ты ей необходим!