Попалась на глаза в инете сказка-притча, вроде и простенько, а все равно несет определенную нагрузку на мозг.
"Художником он стал случайно, ведь после школы надо было куда-то поступать. Он знал, что работа должна приносить удовольствие и поступил в художественное училище.
И вот студенческие годы остались позади, в кармане был диплом, он много знал и еще больше умел, и пора было начинать отдавать. Но. Что-то у него пошло не так.
Он устроился на работу, где хорошо платили, целыми днями разрабатывал дизайн всевозможных буклетов, визиток, проспектов, и даже получал от этого определенное удовлетворение, а вот рисовал все меньше и неохотнее. Вдохновение приходило все реже и реже. Работа, дом, телевизор, рутина. Он понимал, что теряет квалификацию, что превращается в зомби, который изо дня в день выполняет набор определенных действий.
Чтобы не сойти с ума от этих мыслей, он стал по выходным отправляться с мольбертом в переулок Мастеров, где располагались ряды всяких творцов-умельцев. И художники тоже стояли со своими полотнами, в больших количествах. И тут была конкуренция.
Но он плевал на конкуренцию, ему хотелось просто творить. Он рисовал портреты на заказ. Бумага, карандаш, десять минут - и портрет готов. Ничего сложного для профессионала - тут всего и требуется уметь подмечать детали, соблюдать пропорции да слегка польстить заказчику, так, самую малость приукрасить натуру. Он это делал умело, его портреты людям нравились. И похоже, и красиво, лучше, чем в жизни.
Однажды он сделал очередной портрет, позировала ему немолодая длинноносая тетка, и пришлось сильно постараться, чтобы "сделать красиво". Нос, конечно, никуда не денешь, но было в ее лице что-то располагающее, вот на это он и сделал акцент.
- Готово, - сказал он, протягивая портрет тетке. Та долго его изучала, а потом подняла на него глаза, и он даже заморгал - до того пристально она на него смотрела.
- Что-то не так? - даже переспросил он, теряясь от ее взгляда.
- У вас призвание, - сказала женщина. - Вы умеете видеть вглубь.. Вы рисуете как будто душу. Вот я смотрю и понимаю: на самом деле я такая, как вы нарисовали. А все, что снаружи - это наносное. Вы словно верхний слой краски сняли, а под ним - шедевр. И этот шедевр - я. Теперь я точно знаю! Спасибо.
- Да пожалуйста, - смущенно пробормотал он, принимая купюру - свою привычную таксу за блиц-портрет.
Теперь его рисование наполнилось каким-то новым смыслом. Нет, ничего нового в технологию он не привнес - те же бумага и карандаш, те же десять минут, просто мысли его все время возвращались к тому, что надо примериться и "снять верхний слой краски", чтобы из-под него освободился неведомый "шедевр". Кажется, получалось. Ему очень нравилось наблюдать за первой реакцией "натуры" - очень интересные были лица у людей.
Иногда ему попадались такие "модели", у которых душа была значительно страшнее, чем "внешний слой", тогда он выискивал в ней какие-то светлые пятна и усиливал их. Всегда можно найти светлые пятна, если настроить на это зрение. По крайней мере, ему еще ни разу не встретился человек, в котором не было бы совсем ничего хорошего.
- Слышь, братан! - однажды обратился к нему крепыш в черной куртке. - Ты это. помнишь, нет ли. тещу мою рисовал на прошлых выходных.
Тещу он помнил, на старую жабу похожа, ее дочку - постареет, крысой будет, и крепыш с ними был, точно. Ему тогда пришлось напрячь все свое воображение, чтобы превратить жабу в нечто приемлемое, увидеть в ней хоть что-то хорошее.
- Ну? - осторожно спросил он, не понимая, куда клонит крепыш.
- Так это. Изменилась она. В лучшую сторону. Как на портрет посмотрит - человеком становится. А так, между нами, сколько ее знаю, жаба жабой.
Художник невольно фыркнул: не ошибся, значит, точно увидел.
- Ну дык я тебя спросить хотел: можешь ее в масле нарисовать? Чтобы уже наверняка! Закрепить эффект, стало быть. За ценой не постою, не сомневайся!
Попробовал, написал. Теща осталась довольна, крепыш тоже, а жена его, жабина дочка, потребовала, чтобы ее тоже запечатлели в веках. От зависти, наверное. Художник и тут расстарался, вдохновение на него нашло - усилил сексуальную составляющую, мягкости добавил, доброту душевную высветил. Не женщина получилась - царица!
Видать, крепыш был человеком широкой души и впечатлениями в своем кругу поделился. Заказы посыпались один за другим. Молва пошла о художнике, что его портреты благотворно влияют на жизнь: в семьях мир воцаряется, дурнушки хорошеют, матери-одиночки вмиг замуж выходят, у мужиков потенция увеличивается.
Теперь не было времени ходить по выходным в переулок Мастеров, да и контору свою оставил без всякого сожаления. Работал на дому у заказчиков, люди все были богатые, платили щедро, передавали из рук в руки. Хватало и на краски, и на холсты, и на черную икру, даже по будням.. Казалось бы, чего еще желать? А его снова стали посещать мысли: неужели в этом его призвание - малевать всяких "жаб" и "крыс", изо всех сил пытаясь найти в них хоть что-то светлое? Нет, дело, конечно, хорошее, и для мира полезное, но все-таки, все-таки. Не было у него на душе покоя, вроде звала она его куда-то, просила о чем-то, но вот о чем? Не мог расслышать.
Однажды его неудержимо потянуло напиться. Мысль его напугала. Надо было что-то делать, и он отменил все свои сеансы, схватил мольберт и складной стул и отправился туда, в переулок Мастеров. И стал лихорадочно работать. Вроде полегчало, отпустило.
- Простите, вы портреты рисуете? Так, чтобы сразу, тут же получить, - спросили его. Он поднял глаза - рядом женщина, молодая, а глаза вымученные, словно выплаканные. Наверное, умер у нее кто-то, или еще какое горе.
- Рисую. Десять минут - и готово. Вы свой портрет хотите заказать?